Sobre tener un título...

El celular sonaba. Llamaban de un número desconocido. Atendí. Eran de la escuela de periodismo. “Que ya podía pasar a buscar el título” decían. Sí, sí, el título. Un título. Y ahí nomás las cuestionadoras sobre la significación de eso que llaman “título”: “¿Qué es un título? ¿Acaso uno estudia para eso? ¿Para qué sirve? ¿Tiene verdadera importancia en la vida tener un título? ¿Quién se encarga de dar o ponernos títulos en esta vida?”
Este papel -porque no es más que eso-, que supuestamente otorga una haltura, un reconocimiento frente a la sociedad, -si es eso- me resulta insulso e ingrato para conmigo primero y para con muchos otros que también merecerían uno. Todavía sigo sin entender su significado, su sentido, su carga simbólica. Mucho menos entiendo la forma que tiene de otorgarse, quien lo decide, por qué y cuál es el parámetro o criterio para hacerlo. Y no me refiero a que sólo sea para los que estudian. ¿O no hay gente que no estudia y merecería un título? Es más, hay muchos mortales que no tienen la posibilidad de tener un trabajo siquiera y siguen sobreviviendo. ¿Ellos no merecerían mucho más ese reconocimiento de tener un “título” que los que tenemos las posibilidades de trabajar y estudiar?
No encontraré respuestas rápidas, muchísimo menos justas. Pero eso sí, tengo un papel que dice que soy algo (aunque creo que ya era algo o alguien antes de eso). Técnico Superior en Periodismo más precisamente soy ahora. ¡¡¡Guau!!! o ¡¡¡Wuaw!!! (es lo mismo). Encima ese rótulo: “Técnico superior …” ¿Qué mierda es eso? Yo no soy ningún experto ni un estructurado que respeta tales procedimientos de ninguna ciencia u oficio para que me llamen “técnico”. Ni tampoco me considero “superior” a otro periodista que no haya estudiado. No hace falta tener un título ni ir a una escuela para serlo, aunque en ella uno aprenda, pero no para ser superior a nadie. Suena todo tan dogmático, tan superfluo…
En fin, “¿y ahora qué?” me pregunto. No sé, tengo un título. Para la sociedad y el Ministerio de Educación ya soy alguien. Puedo dormir tranquilo, pero no conforme ya que me es casi imposible encontrar respuestas dialécticamente satisfactorias que tengan un verdadero sentido sobre los que es un título. Al no encontrarlas, me siento un hipócrita. Claro, un hipócrita con título. ¡Qué va!

Fotografía de Gabriel Sastre, extraída de http://www.multimagen.com/portfolios/portfolio.php?portfolio=gabrielangler

El sistema

El primer muerto por torturas desencadenó, en el Brasil, en 1964, un escándalo nacional. El muerto por torturas número diez apenas si apareció en los diarios. El número cincuenta fue aceptado como "normal".
La máquina enseña a aceptar el horror, como se acepta el frío en invierno.

Fragmento extraído de un microcuento del libro "Días y noches de amor y guerra" de Eduardo Galeano.

Bici, lápiz y papel

Andar en bicicleta por esta selva de cemento es una especie de liberación. Pero la mayoría de los ciclistas andan liberados-enjaulados dentro de sus mp3s. De tanto andar en bici con esa cucaracha enchufada a las orejas, una noche decidí sacármela y disfrutar sin obstáculos de la madrugada de un miércoles mientras me movía a pedal desde San Telmo a Flores. Para no olvidarme lo que veía, decidí sacar mi cuadernito y un lápiz. Independencia derecho. Adolescentes puerta edificio comercial tomado todas luces prendidas ropa colgada a la vista. Barredores de veredas me miran con asombro, saludan sonriendo. Facultad de Psicología (Meneeeetaaasshh!!!). Africanos pasan. ¿Congo? Uy, pozo. Porro oloroso. Lavadero, proletario ríe arriba de un Toyota. Otro Toyota ríe y mira despectivamente al cuaderno y al lápiz. Avenida La Plata (sale Independencia, entra Alberdi). Los muslos… No llego más. Escuela Laura de baile Fidalgo. Colegio Provolo¿ne? Plaza Flores. ¡Ojo tren! ¡Ojo trabas! ¡Ojo yuta! Ahh!, casa.

Tu ausencia

Un día como hoy, hace 7 años, decidiste irte. No te aguantaste “no-sé-qué”. Te fuiste así con un ruido de casi un centímetro.
Tu recuerdo está inmutable en todos tus seres queridos. En los ojos de Franches, en el ceño fruncido de Tomi, en la parsimonia de Martín, en este tinto que bebo ante tu ausencia.
Estuvimos tanto tiempo distanciados y tan cerca geográficamente. Encontrarte fue un gran alivio para mi alma castigada. Contemplar tus manos obreras, el pelo gris lacio en tu peinado tanguero, sentir tu aliento a uva y 43/70, llenar mi panza de tus manjares en noches de bajón, escuchar vinilos de Julio Sosa y verte lagrimear por Susana en la etilidad melancólica de la noche. ¡Cómo te extraño viejo! ¡Cómo duelen los abandonos! Y el tuyo…
Una lástima que haya durado tan poco. Una suerte que nos pudimos encontrar antes de tu partida. Todavía nos carcomemos pensando si estabas ebrio, sobrio, si lo planeaste o qué. Lo real es que fue. Esta ausencia de caricias ásperas y de aliento a uva y 43/70 también lo es.

Díganle a los niños la verdad!

Fragmento de Rayuela de Julio Cortázar

«Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta que tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico de Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes sobre la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fijate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo a empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de las palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general, sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiera elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan como pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? ...»

Perro bueno por Yanta

Bicho de la nostalgia que se lame las pulgas para agradecerles no sentir soledad.
Pensar en esos ojos verdes que un día brillaron como el sol y hoy, en color sepia, nos cachetean la realidad en cada vuelta de mate. Pensar también en esas revoluciones que nacían al mismo tiempo que se morían una y otra vez, como el 0,3 periódico, esperando el triste interminable final de la historia. Momento minimalista y de inseguridad absoluta que se corta en el instante que un grito de resurrección logra envolver el alma en un aire renovador. Una vuelta de página del espíritu que renace y brilla una y mil veces, no reencarnado, ni en otra vida, sino en ésta, en éste tablero y con las cartas sobre la mesa. Redoblando así la apuesta para poner en juego novedosos colores y nuevos ojos (holísticos de por sí) que logren devolverle al sol su lugar, y que el frío de una buena y puta vez ceda terreno al calor y podamos gritar a viva voz que por primera vez valió la pena…

Yanta es Diego Yamus

La primavera…

La primavera... La primavera... Esa estación llegó. Como una revolución, ella es capaz de generar miles de cambios y sensaciones que suceden casi sintomáticamente. Novios que se regalan flores, poetas inspirados, adolescentes ebrios en los bosques de Palermo, mujeres que dejan de tapar piernas y escotes y hasta alérgicos que estornudan contentos. Mientras tanto, el mundo sigue girando con toda su porquería. Los pobres siguen sin poder pensar y comer, los oprimidos atados, los sabios e intelectuales alienados, los amantes castrados, los vencidos resistiendo. Que esta época revolucionaria de potencia creativa, visual y experimental sirva para que fluya el amor. Ese amor subversivo que arrase con la mierda, y no que quiera intentar taparla con flores hermosas recién brotadas.

Algo me late... y no es mi corazón

"'Que podría ser peor..' Eso no me arregla (eso no me arregla a mí)"
Grande flaco! Sólo gocenlo (sobre todo mi amiga salteña Lucerito).

Escuelas domiciliarias: un extraordinario trabajo docente desde Villa Mitre para toda la ciudad

Una tarea docente desconocida por la mayoría de la población se desarrolla con gran profesionalismo. Un ejemplo de capacidad humana y técnica en la escuela pública

Desde el barrio de Villa Mitre, a metros del estadio de Argentinos Juniors, se planifica y organiza una tarea docente que es fundamental para que todos los chicos que, por diversos problemas, no pueden asistir regularmente a una escuela común, en muchos casos enfermedades graves, tengan la oportunidad de seguir estudiando y aprendiendo. Exactamente en San Blas 2238, en el barrio de Villa Mitre, existen dos escuelas domiciliarias, nº 1 y nº 2, desde el año1948. El lugar es un enorme caserón bien conservado que alberga a entusiastas y muy capacitados docentes que trabajan con chicos de toda la ciudad. Tienen a su cargo hogares de chicos, particulares y hospitales. Los alumnos que viven de la Av. Rivadavia hacia el Norte, se inscriben en la escuela domiciliaria nº 1 y los que están de Av. Rivadavia hacia el Sur en la nº 2.
Para realizar esta entrevista charlamos con la supervisora Raquel Nociglia, con la directora de la escuela nº 1 María Luisa Morel y la vice-directora de la nº 2, Teresa Schmidt. Ellas nos cuentan cómo es esta tarea única y fundamental para que los chicos que están con problemas, puedan seguir estudiando. Les ofrecemos sus testimonios:
”...Las domiciliarias siempre se manejan fuera de la escuela. Los maestros son docentes iniciales, de grado, de música y de plástica. Todos formamos un equipo interdisciplinario que trabaja alrededor de un contenido pedagógico. Los docentes manejan y organizan su tarea, de acuerdo a los lugares que deben cubrir. Por esta tarea especializada perciben un sueldo que es un 15 por ciento mayor que el de los maestros de planta...”...nuestras escuelas también realizan tareas educativas en hogares de niños. Estos chicos viven en situaciones de carencia, ya sea porque su familia no los contiene o porque fueron derivados allí por un juez. Hay casos de chicos recogidos de la calle y están en esos lugares hasta que vuelven con la familia o se les brinda un hogar definitivo. En los hogares se implementan talleres siempre con el objetivo pedagógico, se trabaja con dos o tres maestros para intentar que los chicos puedan retomar el estudio y volver a alguna institución educativa más sistemática...”.
“...Dentro de la especialización docente, los maestros tienen mucho dominio de grupo, son grandes motivadores y elaboran propuestas atractivas para superar una actitud negativa de los chicos a estudiar, motivadas en la situación de dificultad personal. La directora de la domiciliaria nº 1, Maria Morel hace hincapié en este aspecto: “..hay que conectar al chico con el placer de aprender. Muchos vienen de hogares disfuncionales, han vivido siempre en la calle y, entonces, cuando tienen que estar un lugar donde hay cierta disciplina les cuesta. Tratamos que el tiempo que estén ahí, pasen el tiempo lo mejor posible, motivados por algo más que no sea lo que viven cotidianamente...”.
Preguntamos a nuestros entrevistados acerca de las características de las clases y como abordan las propuestas de aprendizaje. La vicedirectora de la nº 2, Teresa Schmidt explica la función del maestro en esos casos: ...las clases son muy abiertas. A los chicos se los trata de seducir a través de juegos y propuestas lúdicas, y de esa manera van entrando en el trabajo pedagógico. El problema que puede presentarse en los hogares de chicos es que están todos juntos. El maestro se encuentra hasta con adolescentes que, quizás, no terminaron la primaria”... “el maestro trabaja desde donde puede. generalmente con propuestas para que se sumen todos, luego se los divide en tres grupos coordinados por un profesor particular, uno de plástica y otro de música”...” hay veces que las propuestas las generan los mismos chicos, tratamos que la ecuación sea de ida y vuelta, si la propuesta solamente baja, hay etapas en las que el alumno puede llegar a rechazar el aprendizaje, entonces, es encontrar un hilo conductor y convertirlo en un contenido.,
Teniendo en cuenta que atienden casos de chicos que tienen un trasplante, están internados o en situación de calle, ¿el contenido es similar a las escuelas formales?
El docente tiene una propuesta, una planificación, como en la escuela común, utiliza el “diseño curricular vigente”, pero hace lo que se denomina “adaptaciones curriculares” para que los chicos puedan aprender a integrarse a los grados inmediatos superiores. ¿cuánto tiempo permanecen en situación de aprendizaje?..”bueno, los tiempos de trabajo son particulares de cada caso. Con las enfermedades físicas hay chicos que pueden estar años en este régimen, otros que esperan un trasplante, o que están en tratamientos oncológicos, pueden estar hasta más de un año o dos. El tiempo depende de los resultados de los tratamientos de la enfermedad. “Hemos tenido chicos que han estado hasta dos años y medio esperando trasplantes”, asegura Nociglia.
¿Cómo se manejan emocionalmente con esta tarea, por ejemplo, si un alumno muere por su enfermedad? ¿Tienen apoyo psicológico en esa situaciones?
Nuestra tarea docente es un trabajo emocionalmente fuerte y muy difícil. Los maestros van a lugares muy humildes, muchas veces peligrosos, buscamos las alternativas y estrategias para proteger al maestro y que el chico tenga clase. Para eso hay un grupo de psicólogos que envía el gobierno una vez por mes para encontrarse con los maestros que lo consideren necesario. Es un grupo de contención por las situaciones emocionales con algunos casos particulares, como ejemplo, hemos perdido muchos nenes que estaban enfermos y es duro.
La vice-directora de la escuela nº 2 nos cuenta lo paradójico de esta tarea: “el que elige este trabajo es porque tiene una necesidad de llegarle al que está sufriendo. La tarea es muy gratificante porque la familia te espera bien y el alumno también. Cuando un chico no puede ir, este reenganche con el maestro domiciliario le hace bien y al maestro también. Algunos chicos pueden irse en este trabajo, pero es más lo que se gana que lo que se pierde”.
Edith Condori tiene 35 años y es maestra de la escuela nº 2. Está trabajando en domicilios de Constitución y Barracas con un chico que recibió un trasplante y otro que tuve un politraumatismo. Ella nos da fe de lo gratificante de su trabajo educativo: “es muy lindo, me gusta lo que hago. Yo soy maestra de grado común, pero empecé a trabajar como maestra domiciliaria y ya titularicé. Acá trabajás con otras emociones, uno se siente más útil, es otro tipo de abordaje a la enseñanza, es más directo”.
La relación con el gobierno es puesta de manifiesto por la supervisora Nociglia: “una vez cada tanto nos juntamos con la Directora del Área de educación especial, de todos los gobiernos te bajan línea, pero todo depende más de nosotros que de las teorìas políticas,.tiene más experiencia y conoce más el que anda en la calle, que aquellos que están en un escritorio, la directora actual delega más porque sabe que no tiene experiencia en el tema, está aprendiendo y se interesa en la tarea.”
Así, desde el barrio Villa General Mitre, se organiza esta excelente tarea educativa y de contención, que es fundamental para todos lo chicos de la ciudad que atraviesan por distinta clase de problemas, con todo lo bueno, reconfortante y también con lo duro del trabajo de los docentes de estas escuelas domiciliarias. Hoy se habla mucho de niños que se niegan a ir a la escuela, que somatizan a través de dolores de panza, de cabeza, que no se pueden separar de la mamá o que no pueden pasar la puerta de una escuela común. Para estos casos, la domiciliaria nº 1 lleva adelante un proyecto que atiende a niños con problemas emocionales que transitan por ella hasta tanto recobren la salud que perdieron. Las condiciones para permanecer en esta modalidad son tener tratamiento psicológico, psicopedagógico, terapias familiares y la contención de un psiquiatra en un hospital de la ciudad. La escuela los admite y se trabaja en pequeños grupos.
Queremos manifestar, nuestro orgullo por el enorme trabajo que se realiza desde estas entidades educativas de excelencia. Esta tarea no es mostrada por los grandes medios, que casi siempre están enfocados en las deficiencias y las dificultades de la educación publica. Seria muy alentador y educativo para todos, que se conozcan masivamente estas actividades que hacen a la construcción de una sociedad mas humana.

Nota publicada en el diario barrial "El Adán de Buenos Ayres".

Amaru

El sol golpeaba fuerte en el Parque Centenario cuando lo inesperado: una serpiente sagrada que representaba al infinito se apareció ante mí. Le convidé una galletita de agua que dejó a medio comer. Comenzó a deslizarse por el termo del mate y se enroscó en mi bicicleta. La recorrió desde la rueda delantera hasta la trasera, tanteó los frenos y hasta se manchó de grasa con la cadena. En un momento se posó en posición de ataque, firme frente mis ojos. Me mostró sus dos dientes. En cuanto se disponía a clavarme las paletas, llevó sus dedos hacia la boca e hizo el típico sonido de “bapu, bapu” y, vestido con un jardinerito relleno por el pañal, corrió a los brazos de su madre.

Amor de subte A

Me senté a tu lado en Carabobo. Al llegar a Puán comenzaba a inmiscuirme en Malinowsky mientras vos escuchabas a los Beatles en el mp3. Primera Junta olió a perfume importado en tu piel trigueña. Río de Janeiro me dejó ver las playas de tus labios. En Castro Barros pude sentir tu mirada, al fin, sobre mi ser. En Loria rozamos nuestros brazos desnudos. Miserere no tuve misericordia del miedo a sentir. Cuando en Pasco te escuché decir “ahí está la tapita de tu resaltador”, me sentí un Romeo vivo. Por Congreso ya nos habíamos enamorado. En Saenz Peña me bajé contento de haber sentido tal amor de subte, sabiendo que cuando nos veamos nuevamente recordaremos todos los momentos hermosos que pasamos juntos.

Noche de garúa

Partido de fútbol. Equipo de barrio, del barrio. Ricardo, un enfermo. Foul no cobrado. Hi.. d. put.! ..jo .e ...a! Alvarez hijo de puta!". "Dale Albooooi!" "Dale Buján! Corré muerto! La .... que te parió!". "Gooo.. Uhh!" Pepe dice que el 8 está más pesado que Ricardo. Penal. Vamo'. Goooool! 1 a 0. "Grande All Boys!" Penal. La p..a madre! Gol. 1 a 1. "Krikoriáaaaaan Mueeeeeerto! Sancheeeeez: carreeeetaaa!!! Horriiiiiibleeeeeees!". En el viaje de vuelta Ricardo no emitió sonido hasta que se sentó en su cama y vió sus zapatos: "Con esa garúa de mierda, se me arruinaron los zapatos de gamuza." Si su equipo hubiese ganado, ni los zapatos ni la garúa hubiesen interesado.

Madrugada de lluvia

Pensaba que ya podía dormir bien. Habían sido unas cuantas madrugadas seguidas de sueño corrido. Hasta anoche. No sé si fue la lluvia, el frío o qué, pero esta madrugada me ardió el alma. Un trueno interrumpió mi sueño y tu ausencia se posó sobre mi cama. Traté de hundir mi nariz en tu pelo, acariciarte la cintura y hacerte cucharita. Traté de imaginar que te hacía el amor y que gemía en tu oreja derecha mientras a un metro y medio la abuela roncaba con la boca abierta. Traté de sentirte conmigo y abrigar tu calidez y tu dulzura. Traté, pero sólo era tu ausencia sobre mi cama. Pensaba que ya podía dormir bien. Hasta noche.

Represión a los originarios de Colalao del Valle en Tucumán

PUEBLOS ORIGINARIOS TUCUMÁN - COLALAO DEL VALLE: UNA "JUSTICIA" RÁPIDA PARA UNOS POCOS

Urgente: policía desalojó hoy a la mañana a 40 familias de la Comunidad India Quilmes

Por orden del juez de paz de Colalao del Valle Adolfo Salazar, y sin preaviso de ningún tipo, a las 8hs se presentaron en el predio 80 oficiales de policía de infantería y de montada, para desalojar el lugar en donde permanecían 40 familias. Contrapunto se comunicó con quienes permanecen en el terreno, que denunciaron que rompieron parte de sus pertenencias. Al mismo tiempo, solicitaron la solidaridad ante el nuevo atropello a sus derechos.

En contacto telefónico con una comunera que permanece en el lugar, denunciaron que la policía al sacarlos del lugar les rompió cosas, además de tratarlos con violencia. El juez de Paz de Adolfo Salazar, encabezó la medida, y si bien se había comprometido a cumplir con el aviso legal si la medida fuera a efectivizarse, la policía irrumpió en el terreno concretando el desalojo sorpresivamente en horas de la mañana, cerca de las 8hs.

La Corte Suprema de Justicia de la Provincia había decidido la suspensión del desalojo y el llamado a una mediación con los terratenientes que reclaman esas tierras, pero los mismos no se presentaron, por lo que la causa, plagada de irregularidades y cuyo juez incluso fue recusado por la Comunidad India Quilmes, volvió a activarse.

En este momento las familias permanecen en el lugar, junto con Eduardo Nieva, abogado representante de la CIQ, quien además es Cacique de la Comunidad Indígena de Amaicha del Valle.

información enviada por CONTRAPUNTO Prensa Alternativamailto:Alternativaredaccioncontrapunto@gmail.com

Cumpleaños en Centro Cultural

Al tipo le gusta la música y la cultura. Así que decidió festejar el miércoles de su cumpleaños 24, haciendo un mini-acústico en un centro cultural de San Telmo. Unas charlas con cerveza y empezó el evento en un cuarto que de 4 mts por 4. Un muchacho que estudiaba filosofía improvisó un ensayo sobre “imágenes de literatura de guerra”. Se remitió al origen del hombre. “En África, hace muchos millones de años, un movimiento de placas hizo que se eleve un cerro. Al elevarse, unos habitantes quedaron del lado húmedo y otros del lado seco por lo cual se le secaron los frutos. Estos seres fueron llamados pro-cónsul. Los últimos decidieron atacar al otro poblado, por lo cual se dividieron en dos bandos para hacerlo. Unos fueron por arriba del cerro y otros por el costado. Los que fueron por arriba se colgaron de los árboles y defecaron. Los que fueron por lo llano gritaron y los atacaron ferozmente venciéndolos. Muchos huyeron pero dejaron un botín de guerra para los conquistadores: sus críos. Fueron comidos por los vencedores. Es simple: si el mono come carne se hace sapiens”.
Luego un Alejandro leyó una serie de microrrelatos agrupados en una antología que denominó “Oriental”. Uno de ellos era algo así: “Puente chino. Me están cagando a palos. No me duele.” Posteriormente otro muchacho leyó una interpretación taoísta de la muerte de Miguelito Jackson, y después se leyeron unos papelitos que llenaron los asistentes de la velada. Uno, por ejemplo, pedía ponerle el resto de las letras a una frase de tres palabras que comenzaran con P…. F…. N….. Se escucharon muchas improntas pero la más original fue una que decía: “Por Favor Nena!”. Finalmente tocó el cumpleañero Pato con su criolla. Jamás abrió los ojos mientras sonó. El silencio fue casi total. “Menos busco, más encuentro. No importa ir tan lejos, lo que importa es el viaje. Voy borracho de fe.”

Gillette

"La mujer de un amigo tiene barba y bigotes", decía moralista él. Un día la afeitó y quedó "de pelos".

Lo efímero I y II por Luis Grus

Lo efímero I

Aquí se la conoce como yerbera. Andrea lo niega y asegura que el nombre real de esta flor es gérbera. Eso será en los jardines de Bogotá, me burlo mientras sigo el vuelo errabundo de un pez en las alturas. Luego empieza una discusión que sólo termina cuando comprobamos que la fulgurante yerbera o gérbera se ha marchitado. El nombre importa menos ahora. La flor, el amor, la juventud, el entusiasmo, la turgencia de las carnes y las ideas –la vida misma- son lluvias pasajeras. Volvemos entonces a la vieja senda de vivir cada día como si fuera el último. Retomamos el consejo de aprovechar el instante y dejarnos afectar por lo que sea. Muchos se enojan ante el continuo desmoronamiento de las cosas. Les cuesta admitir que algo, justamente por ser efímero, vale mucho más. La vida eterna (una gérbera o yerbera siempre viva) sería intolerable.

Lo efímero II

Pequeña muerte, llaman los franceses al orgasmo. Pequeña vida, medita una mariposa al final de la jornada. Flor de baja calidad, se dice de una rosa cuyos pétalos cayeron. Hay que ser prácticos. ¿Para qué perder tiempo amando a un ser del que vamos a separarnos? ¿Y qué sería aprovechar mejor el tiempo? Hombres y mujeres se operan, se maquillan, se disfrazan y se niegan. No soportan la caducidad de la belleza. Rechazan la sensación adelantada del derrumbe. En ocasiones buscan salvavidas ilusorios. Nada podrá pasarme a bordo del Titanic. Sólo ahí estaré a salvo para siempre. Pequeña muerte, llaman los franceses al orgasmo. Pequeña vida, piensa una mariposa cuando se oculta el sol en las montañas.

relatos y fotos extraídas de http://www.suspendelviaje.blogspot.com/

No querían pero…

Se conocieron y se enamoraron. No querían parecerse a sus padres. A ella el padre la abandonó a los cinco y cuando lo ubicó, veinte años después, el burgués oftalmólogo la vio hermosa pero quería cambiarla: vestirla de etiqueta y hacerle un flequillo “top” en una gran peluquería. Ella se ofendió y no quiso verlo más. La madre de ella fue muy poco cariñosa, lo único que deseaba era que su hija encontrara un príncipe que la tratase como a una reina. Él estaba lejos de ser del clero y la trataba como a una persona. Su padre no lo abandonó en presencia, pero consideraba que nunca cumplió tal rol. Tampoco quería parecérsele, él quería ser un intelectual y no tener un negocio como su padre, así que renunció a la empresa familiar. La madre de él siempre fue muy posesiva con su hijo “el primero”, la creía obsesiva, tergiversadora y la culpable de que su padre se haya ido con otra. El amor entre ellos no pudo triunfar. Ella ahora viste bien, tiene un flequillo de peluquería y está feliz de que la traten como a una dama. Él está por abrir un negocio y se considera el responsable de que ella se haya ido con otro.

El amor y los sueños

No pudieron. Lo intentaron durante cuatro años. Se conocían del secundario. A ella le gustaba su rebeldía quinceañera y cuando lo echaron del colegio lo extrañó mucho. Seis años después una vía de (in)comunicación llamada msn hizo que se encontraran. Nació el amor, conocieron el buen sexo, viajaron, se enronquecieron en recitales y pasaron parsimoniosas tardes de parque con mate. Médica ella, terminó la carrera a su lado. Él comenzó a cursar en la escuela de periodismo y cuando diose cuenta de la carencia de base cultural, se anotó en la carrera de Comunicación para poder luchar consecuentemente por un mundo mejor. Esa era su meta. La de ella se centraba en formar una familia, por eso su pareja lo era todo. Dos sueños de vida diferentes pero no incompatibles. Ambos compartían el sueño del otro, pero las formas… las formas para llegar para alcanzar la meta ajena eran muy distintas de las propias.
Él admiraba ese amor incondicional de ella por una persona, no lo compartía, pero le encantaba tener a su lado a alguien así. Él pensaba que el amor estaba dado y que no se debía elegir a quien dárselo, pero la amaba. A ella le molestaba mucho esa visión, no se sentía segura ni protegida. Ella también admiraba su inteligencia, su forma de pensar las cosas y su idea de cambiar el mundo. Pero en la práctica creía que ese cambio pasaba por hacerle pasar un buen momento a una niña que juntaba cartones o apadrinando una escuela rural. A él eso le parecía institucionalizar la pobreza, “ponerle curitas a un mundo que sangra a destajo”. Así llegaron las peleas cotidianas que cada vez se volvieron más habituales y por causas cada vez más absurdas. Las cosas no daban para más, todo se había convertido en una rutina muy programada. No eran felices pero siguieron un tiempo más. Quizás por amor, quizás por costumbre. Trataron, intentaron, pero no. No pudo ser. El amor no alcanzó. Ambos se mantuvieron juntos tratando de forzar y de intentar cristalizar un sueño ajeno. No pudieron. Ahora, cada uno por su lado, intentarán luchar por su sueño. ¿Podrán? Lo intentarán. Los sueños valen la pena.

foto extraida de http://www.suspendelviaje.blogspot.com/

¡Qué ironía!

Hoy sentí el zumbido de un avión. Era muy fuerte. Pensé que venía directamente a estrellarse contra mi casa. Instantáneamente subí la escalera hacia la terraza y los vi. Eran nueve aviones de combate franceses que venían a dar una exhibición y a pintar en el cielo banderas. ¡Qué ironía! Cuando aviones similares vuelan los cielos de Gaza, Irak o Afganistán, la gente huye a los sótanos mientras éstos exhiben impunidad y pintan el terreno de muerte y terror.

Días

Hay días y días. Hoy es uno de esos.

El otro y el uno

Desde los cuatro años compartieron cosas. Crecieron el uno al lado del otro. El jardín de infantes, el primario, el club de baby fútbol, vacaciones. Cada uno conocía hasta los primos lejanos de la familia del otro. Los noventa los separaron de barrio y no pudieron revelarse juntos a la adolescencia. Así como juntos y de manera similar recorrieron sus infancias, al separarse y perder la cotidianeidad de los encuentros, sus vidas podría decirse que transitaron caminos casi antagónicos. Uno siguió el camino del trabajo, drogas, alcohol, peleas, comisarías, hospitales; luego comenzó una recuperación que empezó en un terciario y que sigue en la UBA y que lo convirtieron en el ateo, militante y trotskista que es hoy. El otro siguió el camino del trabajo, del estudio y la vida casera, es católico igual que de chico; un moralista muy pensante. Uno anda buscando romper la dicotomía de cómo inmiscuirse en el mercado, le gustan los libros, el arte y la cultura. El otro es lo que hoy llaman un señor: buen trabajo, dos títulos con salida laboral, una hija hermosa y una ex mujer media piantada. Una tragedia, una muerte familiar, los volvió a unir. El uno y el otro, tan iguales de chicos, tan distintos ahora a los veintipico, intentarán seguir creciendo el uno al lado del otro, o el otro al lado del uno.

Fragmentos de Rayuela de Julio Cortázar

A Horacio Oliveira todo le duele, hasta las aspirinas le duelen. De verdad, anoche le hice tomar una aspirina porque tenía dolor de muelas. La agarró y se puso a mirarla, le costaba muchísimo decidirse a tragarla. Me dijo unas cosas muy raras, que era infecto usar cosas que en realidad uno no conoce, cosas que han inventado otros para calmar otras cosas, cosas que tampoco se conocen…

Oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En una palabra, le revienta la circunstancia. Más brevemente, le duele el mundo.

“…entender el amor de la Maga; como una epifanía.”
Pero todo en un plano me-ta-fí-si-co. Porque Horacio, las palabras... Es decir que las palabras, para Horacio...
Sin palabras llegar a la palabra (qué lejos, qué improbable).
-No, viejo, eso se hace más bien del otro lado del mar, que no conocés. Hace rato que no me acuesto con las palabras. Las sigo usando, como vos y como todos pero las cepillo muchísimo antes de ponérmelas. Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos.

- Hay ríos metafísicos, la Maga los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impuso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Yo, condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.

Profesional

Cuatro lustros, tersa piel, carnosa boca y arito en lengua. Su anterior novio siempre le dijo: "Con esa boca hacés maravillas. Si fueras una profesional te llenarías de plata". Se lo repitió tanto que ella lo hizo carne.

El Che en canciones

El hombre de la estrella – La Renga

Son tan distintos el sonido y el viento

y sin embargo en algo se parecen.

Ni el mejor ojo los puede ver

pero están porque se siente.

De esa textura tu alma parió

lo que era todo tu aliento.

La rabia nunca murió

cuando mataron al perro.

Dame de esa espuma contagia valor.

Que no haya tumba ni nada que lo calla.

Se oye como el viento y no se ve,

se mete adentro y da batalla.

Un salvaje que no para

quiere convertirse en mí.

No me quiere fiel ni falso,

solo bestia para vivir.

De esa bravura tu sueño parió

lo que aún sostiene mi aliento.

La rabia nunca murió

cuando mataron al perro.

Dame de esa espuma contagia valor.

Que no haya tumba ni nada que lo calla.

Se oye como el viento y no se ve,

se mete adentro y da batalla.

Como guía, el cielo regaló

una estrella para tu frente,

para que sin perder la ternura jamás

aprendiese a endurecerte.

Canción del elegido – Silvio Rodríguez

Siempre que se hace una historia,

se habla de un viejo, de un niño o de sí.

Pero mi historia es difícil,

no voy a hablarles de un hombre común.

Haré la historia de un ser de otro mundo,

de un animal de galaxia.

Es una historia que tiene que ver

con el curso de la Vía Láctea.

Es una historia enterrada.

Es sobre un ser de la nada.

Nació de una tormenta
en el sol de una noche
del penúltimo mes.
Fue de planeta en planeta

buscando agua potable.

Quizás buscando la vida

o buscando la muerte

eso nunca se sabe.

Quizás buscando siluetas

o algo semejante que fuera adorable,

o por lo menos querible,

besable, amable.

Él descubrió que las minas

del rey Salomón

se hallaban en el cielo

y no en el África ardiente,

como pensaba la gente.

Pero las piedras son frías

y le interesaban calor y alegrías.

Las joyas no tenían alma,

sólo eran espejos,

colores brillantes.

Y al fin bajo hacia la guerra…

¡perdón! quise decir a la tierra.

Supo la historia de un golpe,

sintió en su cabeza cristales molidos

y comprendió que la guerra

era la paz del futuro:

lo más terrible se aprende enseguida

y lo hermoso nos cuesta la vida.

La última vez lo vi irse

entre humo y metralla,

contento y desnudo:

iba matando canallas

con su cañón de futuro.

Fotos extraídas de http://fotosdelche.blogspot.com/

¿Quién dice que los Comunicadores son diferentes?

¿Quién dice que los Comunicadores son diferentes?

Un Comunicador Social no está entre una cosa u otra, ESTA EN UNA DICOTOMÍA.

Un Comunicador Social no mira televisión, CONSUME INDUSTRIA CULTURAL.

Un Comunicador Social no decide algo por descarte, DECIDE POR DESCARTES.

Un Comunicador Social no tiene amigos con plata, TIENE AMIGOS BURGUESES.

Un Comunicador Social no está en silencio, MANTIENE EL SONIDO EN 0 DB.

Un Comunicador Social no habla, EMITE UN MENSAJE.

Un Comunicador Social no escucha, DECODIFICA.

Un Comunicador Social no lee, INTERPRETA UN DISCURSO.

Un Comunicador Social no piensa, MOVILIZA LA CONCIENCIA.

Un Comunicador Social no lee textos, DISCUTE CON AUTORES.

Un Comunicador Social no conversa, INTERACTUA.

Un Comunicador Social no trabaja en una radio, HACE AIRE.

Un Comunicador Social no pregunta algo, CUESTIONA UNA CUESTION.

Un Comunicador Social no compra cosas, ALIMENTA EL CAPITALISMO.

Un Comunicador Social no dice una cosa y después lo contrario, HABLA EN TERMINOS DIALECTICOS.

Un Comunicador Social no se pregunta por el presente, SINO POR LAS CONDICIONES REALES DE EXISTENCIA.

Un Comunicador Social no "chapa", TRANSGREDE LAS FRONTERAS CORPORALES.

(No son diferentes, solo usan un léxico contra-hegemónico)

Seguir el Norte

Estaba desolada. Veía su objetivo lejos. Muy lejos. Un día buscó una bici y se echó a andar. Quiso creerse que la bici la llevaría hacia allá en tiempo y forma. La bici tomó por colectora, caminos de tierra, imperfectos y sinuosos. A veces se pinchaba, se le salía la cadena o se desviaba. Otras se echaba a contemplar bellezas y tristezas de este mundo.
Un día el biciclo se estancó en un barrio bien. Después de tanto andar, ella estaba impaciente por llegar a destino. En eso pasó un auto que iba para el mismo lado, le agradeció a la bici por el trecho recorrido y, acomodada en la butaca, partió a toda velocidad hacia su Norte por la asfaltada y señalizada autopista. La bici, buscadora, siguió recorriendo las calles de tierra y las imperfecciones de los rumbos inciertos. Prefirió seguir pedaleando a sentar cabeza y ponerse un motor encima. Todos -ella, bici y coche- siguieron su Norte.

¿Matan las escuelas la creatividad? por Amanda Linares

http://video.google.com/videoplay?docid=-9133846744370459335.

Sir Ken Robinson es un experto internacional en el desarrollo de la creatividad, innovación y recursos humanos. Es actualmente asesor principal al Presidente del J. Paul Getty Trust en Los Ángeles y tiene muchas nomenclaturas y premios que instituciones mundiales le reconocen su labor.
“¿Matan las escuelas la creatividad?”, así rotuló Ken Robinson a su conferencia. En ella afirmó su pregunta con solidas teorías y pensamientos. Entre otros temas se expusieron: la creatividad humana; la relación que hay entre la educación, la creatividad, las sociedades y el tiempo; la capacidad de innovación que tienen los niños; la inteligencia; la función del humano y la función escolar. Si bien el mismo Ken dice los temas de los que hablará, abarcan a muchos más, de hecho creo que el tema principal es “el ser humano”.
Su conferencia no especifica especialmente los rasgos del hombre como especie, tampoco las teorías de su origen, en cambio sí muestra “la libertad” que un niño que aún no esta completamente sumergido en las normas sociales, que no tiene ideas claras de qué es, ni quién, ni por qué.
Simplemente el hombre es, por eso no se esconde y muestra su creatividad, su ingenuidad, su verdad. Luego crece y pierde su espontaneidad, su natividad propia, la libertad de ser.
Justamente creo que tiene que ver con la idea social del por qué vivir, del sentido de la vida. El modo en que el mundo funciona en este momento -política y económicamente- hace que el hombre, a partir de que nace, se prepare para poder obtener un trabajo con el cual mantenerse a él y a sus hijos, que luego harán lo mismo. Así la especie seguirá viva y esa es la idea de vivir. Osea, el simple ciclo de la vida: el hombre nace, se reproduce y muere. Esta parece una noción añeja pero, si la analizamos empíricamente, en la realidad actual no es tan alejada.
En los colegios justamente se enseñan “verdades” y se exponen como tales: absolutas. No se incentiva la búsqueda, la exploración de la propia verdad o la construcción de una realidad. No se fomenta el desarrollo de uno mismo como ser y no como tener, si no que se dan ideales para elegir. Esto escueta la creatividad, la imaginación y la libertad. Es posible que sea más fácil vivir dependiendo de otros porque uno no se hace cargo de uno mismo, está justificado. Pero donde existe la justificación existe el error. El error no existiría, si existiera la libertad.
Ken Plantea que la alfabetización es tan importante como el desarrollo de la creatividad, donde seguimos “creando” un futuro y presente que no aparece. Es como quedarse estático, ya que el futuro es el presente y, si no se empieza a modificar ahora el futuro, ya está destinado a permanecer igual o peor.
Si bien uno piensa que la base del mundo es la educación, podemos ver con claridad que ésta no lo es y que tampoco puede ocurrir que la educación cambie y el mundo no, porque justamente la educación es un futuro-presente, y la sociedad y la educación son funcionales unas a otras.
Creo que en Argentina la educación esta bien ligada con la situación particular de cada pequeño lugar. Y el lugar que cumple el país dentro del mundo y del sistema. Por estas mismas circunstancias se revalorizan valores, o no, cambia la perspectiva de la vida y de su sentido. El esfuerzo para conseguir, o no, cosas vitales hace que la educación cambie también su significado. Hay lugares en donde la educación no pasa por una institución, y lugares que sin un papel que certifique el estudio en una institución, uno no tiene valor.
Creo que todos estamos así por el sistema de producción en el que vivimos. Otra sería la historia si tuviésemos otro modo de vida menos perverso. Estamos manejados por el dinero, somos esclavos de él por lo cual nunca seremos libres mentalmente, y por eso en cada lugar del país y del mundo la vida tiene un significado distinto y otro valor, por la condescendencia. Por eso si desde un principio a los niños les sacan su exploración, su descubrir, su ingenuidad, su libertad vamos a seguir atados a esto que somos y empeorando seguramente.
En Argentina se ve esto claramente, la educación institucional se va modificando por las necesidades sociales que son funcionales al poder imperialista, y nos convierten en seres individualistas. Somos parte de esto, lo odiemos o critiquemos, porque no llegamos a hacer lo contrario, o no lo construimos, porque estamos respaldados, justificados por montones de cosas mayores a nosotros. ¿Hasta qué punto uno aguanta la mirada hostigadora del otro por elegir sin sentir la presión de un error fatal, que no es mas que una mentira pero que se siente tan real como la soledad que esto podría generar, o la degradación hasta inventada por uno (instaurada socialmente) de este error?
Todo es relativo. Y todo tan chiquito como gigante. Es uno quien le da el valor, solo que si es reprimido desde chiquitito va a costar un largo camino encontrar un sentido de ser y de hacer.
Por eso coincido con lo expuesto por Robinson y pienso que si bien en Argentina no hay una educación bancaria tampoco sea liberal. Creo que estamos en un momento de transición donde la educación se acomoda a la sociedad en cada lugar, por eso todo es tan ambiguo y por eso creo que no se puede hablar de “una” educación. Igualmente puedo afirmar que en la escuela hay una falta de “apoyo creativo”, por decirlo de alguna forma.
Hoy no se busca que los chicos descubran sino que aprendan como “es”.

Amanda Linares

El que mal acaba comenzando, bien acaba terminando

Una vez escuché que a alguien le dijeron: “Cuando estén perdidos, no sepan en qué encuentran sus pasiones, qué les gusta, qué les despierta curiosidad en esta vida, busquen. Escriban al finalizar cada día qué les hace feliz, en qué momento del mismo se sintieron plenos…”
Hoy empecé el día mal. No quería levantarme de la cama. Estaba duro de tantos días. Me alivié. Desayuné sin ganas y leí a Strauss con menos. Para colmo de males mi madre volvió a testearme la próstata con maldad. Nada podía estar más peor de lo negativo que estaba. De pronto mi hermanito me roba una sonrisa, sonó Resumen de noticias y me tomé el 133 con Strauss y una señora a mi lado que olía mal. Llegué. Un cuarto decorado con fotos artísticas, pelotas de malabares en una repisa, libros de historia y literatura. Guau. Nietzche, Soriano, fotos de la historia de la izquierda argentina. Mate de por medio, negatividades expulsadas por mi boca huyeron de mi mente. Fue mágico. Hizo efecto como un ansiolítico sublingual.
Me fui así a Parque Centenario. Un cincuentón terminó de explicar el “falso evolucionismo” de Strauss. En el colectivo de vuelta una compañera me dijo que a Marx lo iba a ver en todas las materias de la carrera. “Es como la vedette de Sociales”, sentencié. Hoy terminé bien el día. En este punto.

Río Grande, Tierra del Fuego

Tirano

¿Por qué será que te odio tanto? No puedo ganarte, tocarte y gastarte sin culpa y desprecio. Siento que me prostituyo deseándote. Tengo miedo de convertirme en un CC, un burócrata o en un “profesional”. Pero sos el maldito motor de todo esta mentira. Lamentablemente, se te necesita para vivir. Ojalá no existieses, sería todo más fácil. Pero si no existieses me pregunto sino habría algo peor en tu lugar. Te odio pero tendré que aceptarte. Sos coercitivo a mí. ¿Por qué te odio tanto? Entre otras tantas cosas porque generas que gaste energías en este párrafo.

Cada persona tiene que decidir cuánta verdad puede soportar por Mónica Oberländer

Nunca nos “comimos ninguna”. Fieles a nuestros ideales (diferentes entre sí) que bailaban armónicamente las mismas melodías. ¡Qué mezcla la del ucraniano anarquista y la judía híbrida no creyente!
Es así: cuando cae la ficha, retumba todo. Cuanto más grande es la pena, más ruido hace al caer. La verdad exigía que la soportemos. Entre tanto delirio, la racionalidad buscaba su lugar.
En la insoportable levedad del ser resurgen brotes que explican que “el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética”.
<>
Tiene que ser. Tiene que ser. Es.

Aplanaron tres

Sonó la aplanadora. Parecían muchos, pero eran sólo tres. Siempre las bandas populares suenan mejor en lugares no tan grandes. Así lo comprobó el Teatro de Flores. Unos tres varones idénticos (de 40, 13 y 9 años aproximadamente) esperaron ansiosos las dos horas de retraso. Gente de barrio, grupos de extranjeros y muy poca pendejada. Unas bestias arriba del escenario. La guitarra lírica de Mollo, los dedos de Arnedo y Catriel Ciavarella, que golpea la batería como si tuviese un ataque de epilepsia constante. Intenso, muy intenso.
El juego con los silencios, los golpes de batería y con el público fue una constante. Mollo firmó una remera que le tiró un hincha, puso otra remera sobre su rostro con la cara de Luca, hasta que en un momento pidió que dejen de tirarle "monumentos". Temas de ellos, covers de Pappo y algunos transnacionales, improvisaciones bluseras. No pararon ni un instante, fueron dos horas a puro rock al palo. Sonó la aplanadora.

Te amo hermano!!!

Estas pocas palabras son para vos que ya lees y pensas de una manera impresionante con tan sólo 8 años. Para vos que sos el que mejor me hace llevar esta decepción. Para vos que sos el que más encima me está, más me cuida y aconseja en estos días. Para el que me dice que quiere ser como yo cuando sea grande. Para vos que no te esperábamos y llegaste para iluminarnos la vida y devolvernos la ternura. Para vos loco, hincha de All Boys, cascarabia, negativo, pesimista, que estás tan lleno de amor que te ponés mal hasta por la sombra. Para vos no tengo más que decirte que gracias por hacerme reir en este momento difícil. Hasta ahora vos, sólo vos, has podido lograrlo.

TE AMO TOMI!

TE AMO HERMANO!

Reguero de frases sueltas

“¿Amás a un auto? ¿Cómo se puede amar a algo que no tiene vida?”
Tomasito (8 años)

"Si usted quiere que en lugar de la institución oficial exista otra institución que pueda desempeñar las mismas funciones, mejor y de otro modo, usted está ya cogido en la estructura dominante."
Michel Foucault

“Horacio: hasta de la sopa haces una operación dialéctica...”
Horacio Oliveira en “Rayuela” de Julio Cortázar

"...y seguiré aunque las ganas huyan de mi como los animales de fuego; de ese fuego construiré mis ganas..."
Gustavo Rodolfo Giombini, secuestrado y desaparecido en Argentina el 11/08/1976

“Vísteme despacio que estoy apurado…”
Un fletero copado

"Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo."
Envar El Kadri

“¿Qué riesgo corre el pajero? A lo sumo podría recalcarse la muñeca.”
Eduardo Galeano

“No hay que escupir al cielo. Uno puede convertirse en victimario de lo que nunca pensó que podría llegar a hacer.”
SUELA

“Los obreros no tienen nada que perder… salvo sus cadenas.”
Karl Marx

"Quienquiera que esté presente en un lugar es la persona adecuada para estar allí; cualquiera sea el momento que comencemos algo es el momento justo de comenzar; lo que ocurre es lo único que podría haber ocurrido; y cuando algo se acaba, se acaba."
Ángeles Arrien en "Las leyes espirituales inalterables"

"La violencia aparece en el mundo porque nosotros, seres humanos, estamos continuamente creando barreras artificiales entre los hombres que son como nosotros y hombres que no lo son. Clasificamos a los hombres como si fueran especies distintas, y es entonces cuando tememos a los demás. Estamos aislados, solitarios y asustados, porque el vecino es nuestro enemigo."
Edmund Leach

¿No es la propiedad privada de las personas más repugnante que la propiedad de las cosas?”
Eduardo Galeano

“Las leyes humanas son autodestructivas desde que un hombre tomó el primer palo para golpear a otro”
Daniel Panario, profesor de la Universidad de la República del Uruguay

“La poesía es una escopeta de dos caños. Uno apunta a la vida. El otro a la belleza. Dispara!”
Roberto Santoro

“Si ya está con alguien, ningún problema: buscate otra novia…”
Tomasito (8 años)

“Ahora puede apagar el equipo.”
PC viejita