Si el destino lo tiene planeado, echada estaba su suerte

Profesional

El silbato le funcionaba mal pero seguía soplando. Y tras el silbido, enseguida la arenga de venta: “Hay chuuuurro y bolita”. Justo cuando detenía su mirada en los libros y apuntes de unos estudiantes, un señor pelado de unos sesenta años que lucía la piel bien tostada le pide, casi exigiéndole, “¡1 docena!”.

- ¿Qué leen chicos? Ahh! Rayuela… Cortázar es tan juguetón con las palabras. El libro de los Cronopios me gusta mucho. Mirá, Galeano… un genio. Aparte de “Las venas…” hizo otras cosas excelentes. Cambió mucho su forma de escribir con el tiempo. ¿Y esos apuntes de qué son?.

Le responden que tratan sobre una perspectiva neomarxista de antropología de consumo.

- Es muy bueno que estudien y lean por gusto. Yo me recibí de profesor de Letras. No ejerzo. Vendo churros en plazas y parques, pero el saber no me lo impuso nadie.

Gesto adusto, el pelado se va con su docena a matear sentado en una reposera junto a su mujer. Y el Profesor se aleja sonriente bajo el sol abrasador de la tarde gritando: “Hay Rayueeela y churros marxistaaaaas…”

* foto extraída de aquí: http://anteriores.eldiariocba.com.ar/2003/22%20de%20diciembre%20de%202003/deportes/imagen7

La navidad

A 22 años de aquel día, Lament

Luca VIVE!!!

¿Por qué en los noticieros y en la tele en general no se pronuncia la palabra capitalismo? Por omisión, si capitalismo es mala palabra, kapitalismo es un crimen ideológico.

El imperialismo no tiene color

El imperialismo no tiene color

Envío de muchos más militares al Golfo, operaciones de inteligencia y espionaje en América del Sur desde Colombia e injerencia en el golpe cívico-militar de Honduras fueron algunas de las medidas tomadas por el Nobel de la Paz Barack Obama.

La lógica de los grandes medios lo impuso como un hecho histórico que cambiaría al mundo. La mayoría de la gente –como siempre- repitió lo que miró, escuchó y/o leyó. Creyeron que la llegada de un negro al sillón presidencial de la Casa Blanca en un país sumamente racista, traería paz, igualdad y una política distinta de EE.UU. hacia el globo. La entrega del premio Nobel de la Paz reforzó esta idea. Sin embargo la realidad demuestra que nada ha cambiado. El envío de 30.000 militares más a la guerra contra los talibán en Afganistán y Pakistán, el aval del golpe de Estado en Honduras, el acuerdo con Colombia para que marines puedan operar en bases militares de ese país y el no levantamiento del bloqueo económico a Cuba, demuestran que el imperialismo está más vigente que nunca… y que no tiene color.
A pesar del fracaso de Bush en sus políticas guerreristas en los países del golfo, Obama optó por la misma fórmula que su antecesor. Reconoció en Afganistán a un presidente reelecto en elecciones fraudulentas y ahora anunció que enviará treinta mil soldados más para luchar contra las tribus talibanes. La medida se tomó luego del crecimiento significativo en la cantidad de atentados en territorio afgano y pakistaní y también del crecimiento de marines yankis muertos por la ofensiva talibán. Obama había llegado a la presidencia con la promesa de terminar la guerra.
Lo de Honduras y Colombia dan cuenta que América Latina vuelve a estar entre los ojos del águila. Obama y Uribe acordaron para que miles de militares estadounidenses operen en siete bases militares del país cafetero con la excusa de “combatir el narcotráfico y el terrorismo”. Sin embargo un documento de la Fuerza Aérea de EE.UU. explicita que “es una oportunidad para conducir operaciones de espectro completo en América del Sur” y que desde allí se podrá “incrementar la capacidad para conducir operaciones de inteligencia, espionaje y reconocimiento”.
En Honduras, la acción norteamericana no fue tan directa pero sí muy efectiva. Toda Centroamérica es considerada por los estadounidenses como “su patio trasero”. Honduras fue una base gringa a principios de los 80 para contrarrestar la revolución sandinista en Nicaragua. Hoy en día también operan en una base aérea, que es en la que hizo escala el avión que lo llevó a Zelaya a Costa Rica en pijama el 28 de junio. Honduras exporta la mitad de productos a EE UU e importa la mitad de lo que consume de ese mismo país.
EE.UU. con la influencia que tiene sobre el poder político y económico hondureño –obviamente- no hizo nada por restituir a Zelaya. Es más, puso trabas en las asambleas de la OEA y si quedaba alguna duda de su injerencia en el golpe, las felicitaciones al futuro presidente Porfirio Lobo elegido en comicios convocados por un gobierno de facto terminaron de disiparlas. Zelaya no es ni siquiera del perfil de Chávez ni de Evo, sino del mismo partido de derecha que el presidente de facto Micheletti, el Partido Nacional, pero ante el acercamiento hacia Venezuela a cambio de ayuda humanitaria y el atisbo de intentar reformar la constitución para presentarse a un segundo mandato, el águila clavó sus garras en el tercer país más pobre de América Latina.
Tampoco ha cambiado la política para con “la colonia rebelde” de Cuba quien sigue sobreviviendo hace más de 50 años pese al bloqueo.
Nada ha cambiado desde que el primer hombre de piel negra llegó a la “White house”. El imperialismo no tiene color, tiene bandera.

* Nota publicada en el diario "El Adán de Buenos Ayres".

* foto extraída de aquí: http://nahjupr.files.wordpress.com/2009/10/obama01_16773717.jpg

Terraza

Nos reíamos mirando las estrellas, estrenando las 70 baldosas rugosas nuevas con nuestras espaldas. El olor ácido del meo y la mierda de los gatos terraceros ya había viajado en bolsa hacia el pavimento de la calle. Deseábamos estar en Iruya en ese mismo instante. Uno, dos, tres aviones pasaron en la misma dirección. “Debe haber una fiesta para aquel lado”, dijo Tilín. Nos quedamos en silencio por un rato y observábamos la nueva fisonomía de la terraza sin cuartitos de guardar porquerías. Está linda. Es amplia.

Tilín – Habría que tirar la pared del vecino y así quedaría una terraza gigante y comunitaria.
Jorge – Sí. Empecemos a menguar, por lo menos, la maldita propiedad privada.
Tilín – Seeee. ¡¡¡Hagamos el contramuro de Berlín!!!

En ese momento apareció el vecino Joaquín con una masa.

Modelo

Parecías una modelo. Te deslizabas sobre las veredas con al mirada siempre alta. Hasta se llegaban a divisar las enciclopedias sobre tu cabeza. Tu porte se llevaba las miradas de todo Floresta. Hubo choques de autos, personas que tropezaron y cayeron, mozos que volcaron los cafés. Todo producto de tu belleza. Los hombres de Segurola se paralizaban a las 11:15 cuando ibas a buscar las galletitas de cereales con gusto a frutilla que te vendía el señor de la herboristería. Las piernas largas, la cintura del tamaño de un anillo, los senos redondos como dos pomelos rosados, el rostro angelical y ese rodete que dejaba desnudo la parte por la que todo el barrio moría: tu cuello. Un par de enfermos hasta se animaron a los trajes de dráculas y compraron colmillos de plástico. Tenías encantado al barrio. Pero un día se corrió la bola de que te ibas. El trabajo de administrativa no iba más contigo. Decían que estabas para más. Así fue como se supo que estudiabas para modelo. Personalmente no sabía que se estudiaba para la belleza. Si ya lo eras. ¿Para qué más? ¡Qué decepción! Porque quien usa la belleza como su única arma y forma de vida… Te va a ir bien. El mercado paga muy bien la superficialidad. Al final no parecías, sos una modelo. Pero… ¿modelo de qué?

* Foto extraída de: http://www.diariouno.com.ar/export/sites/diario/imagenes/2009/09/09/PRE-modelos-mejor-pagadas-models-Gisele-Bundchen-1.jpg_874778526.jpg

Muchos de los que tienen el discurso liberal y se jactan de no ser estructurados, de ello tienen más las palabras de lo que en realidad hacen, viven y desean.

Siempre vas a ser...

José

“Tengo 130 sables arrumbados en el cuartel de Granaderos a Caballo, por falta de brazos que los empuñen…” dijo el general. Llegaron muchos más. Hasta quedaron brazos sin sables. Así partió el general y liberó a los territorios que luego serían Argentina, Chile y Perú. Ni siquiera había imaginado aquellos nombres para lo que creía su patria. Imaginaba algo mucho más grande. “No hay revolución sin revolucionarios. Los revolucionarios de todo el mundo somos hermanos” dijo. Luego de liberar bastos territorios de las garras coloniales españolas, llegaron sables y armas a montones. Esos sables ya no estaban arrumbados sino en manos de enemigos –ahora sí- nacionales. En Francia, casi en el olvido, sintió la fatiga de la muerte.

* Foto de Paula Ferro

Amadeo Carrizo, otro viejito de barrio

Amadeo: un emblema del arco, de River y de Devoto

El histórico arquero de River Plate y de la selección habló del presente de “La Banda”, de la selección, de su visión de los arqueros actuales y del amor que tiene por Devoto, su barrio.

No parece que tuviese 83 años. Maneja un auto, pasea en moto, camina con soltura, habla con fluidez y no olvida ningún detalle. Así se mueve uno de los arqueros más grandes de la historia del fútbol argentino y del mundo. Un emblema de River y del arco que vive en Devoto, “el mejor barrio de Buenos Aires” según dice.

El encuentro con Zona Once se concreta en el bar Pablo’s frente a la plaza Arenales. Amadeo Carrizo luce impecable: canas bien peinadas, camisa y pantalón de etiqueta, zapatos lustrados y un perfume que aromatiza el aire. En la entrevista habla del crítico presente de River, de la selección, de los arqueros y de su adorado barrio.

Uno de los temas que más lo preocupa es el presente de su querido club: “No estoy muy compenetrado de lo que pasa institucional y económicamente en River, pero los comentarios no son buenos. Lo principal es que el equipo gane los domingos. Si no gana repercute en todo. En su historia, River nunca pasó momento tan feo e ingrato como éste”.

Amadeo no es socio de River y respecto a las próximas elecciones a realizarse el 5 de diciembre desea “que gane cualquiera que sea para el bien de River”. Aunque también deja esbozar una leve simpatía por un candidato: “He estado invitado por Santilli y D’Onofrio. Yo creo que esa unión puede ser ganadora.”

No hay domingo que no se lo encuentre en el Monumental. Trabaja para el club de Nuñez en la parte de relaciones públicas. “Es una cosa muy linda… Por lo menos el club me ha recordado… a lo mejor no del todo…”, comenta con algo de tristeza. En ese momento un hincha que vive en Miami se le acerca y le pide sacarse una foto.

- Quizás el club puede que no le haya dado el reconocimiento que debería, pero la gente lo admira…

- Ese es el orgullo que tengo yo. Siempre he recibido gratitudes del pueblo riverplatense: recuerdos, homenajes, ovaciones… Igual siempre entendí que el club lo prestigia también a uno. Y entonces el jugador tiene que sentirse alagado y brindarse con todo ese cariño y respeto al hincha y al club. Así lo hice yo, y por eso me recuerdan con cariño.

De los momentos más felices que tuvo recuerda los seis títulos que ganó con River y el de haber tenido el honor de ser elegido “el mejor arquero del siglo XX de Sudamérica” en Alemania. Aunque está enojado por la poca difusión que tuvo la noticia. “Apenas salió algún recuadrito chiquito en el diario”, se queja. Aunque no siempre todas fueron buenas: “He tenido el sufrimiento del mundial de Suecia donde nos golearon”, rememora con bronca.

Cuando Carrizo empezó a atajar revolucionó la forma de jugar del arquero. Fue él quien empezó a jugar con los pies, con la cabeza, a gambetear rivales. “Son recursos. Yo creé un estilo que me costó también sinsabores. Era un arquero moderno por eso duré 23 años en la primera de River”, cuenta orgulloso. Dice que los arqueros de hoy no superan a los de su época: “Hay arqueros ataja pelotas, que los hubo siempre, esos que vuelan todo el partido. Pero cuando menos volás es que lo hiciste más simple, que estuviste mejor ubicado, que tapaste bien el ángulo”.

De los arqueros de hoy le gusta el de River y de los históricos elogia a Ubaldo Filiol y Orlando Gatti. Y concluye su visión de lo que es un gran arquero: “El que bajo los palos es casi insuperable y un gran anticipador del juego. Para ser buen arquero hay que arriesgarse”.

Por otra parte, es optimista respecto del futuro de la selección argentina: “Tiene grandes figuras pero todavía no es un equipo bien compacto. Le pasa algo similar que a River. Cuando gane 3 ó 4 partidos seguidos todo se va a solucionar.” El gran 1 confía en el 10: “Maradona como jugador tuvo unas cualidades extraordinarias, y eso lo tiene que cristalizar como técnico.”

Tampoco se olvida de su barrio. Amadeo Carrizo vive en Devoto desde que llegó a los 16 años desde Rufino.

- ¿Qué es lo más lindo de Devoto?

- Que no se permiten tantos rascacielos. Que es un barrio de casa bajas. Eso embellece y hay más claridad, más luz, más aire, mucha arboleda…. y eso se respira. Tenemos esta descomunal plaza que -para mí- es la mejor de la capital. Tiene juegos para chicos, calesitas, la han reformado con cambios de mozaicos, jardines, flores. Los negocios también son muy lindos. Y todo eso lo pone a uno orgulloso del barrio.

Amadeo Carrizo es un símbolo del arco, de River Plate y también de Devoto. “Amadeo: ¿Qué toma? ¿Formol? ¡Está diez puntos! Déjeme darle la mano”, lo saluda un hombre. 83 años no son nada. Hay Amadeo para rato.

* Nota publicada en el nº 11 del periódico Zona Once

Al viento y al aguacero. A la selva, al sol, al fuego...

Carta a más que un perro

Ayer te ví después de muuuuucho tiempo. De lejos, pero te vi. El incondicional 106 se desvió por Arengreen cuando iba para el Centro y ahí estabas: asomando tu cabeza entre la baranda y el concreto de la terraza. Ahí, con tus orejitas paradas, con la mirada inocente. No te das una idea de lo que te extraño. Llegar a la casa, tocar el timbre y escucharte ladrarme como si fuese tu peor enemigo. Abrir la puerta y que te dé celos viéndome abrazar y besar a tu domesticadora. Extraño que me mees los pies al acariciarte y al decirte "esh un boludiiiiiito". Jugar a lo bruto, como somos nosotros y cómo tan natural nos salía, y que tanto le enojaba a esas dos. Extraño el "au-uuu-uu". ¡Qué lindo! Tus peleas con la vieji que tanto me hacían reír. Acariciar tus pelos cortos y suaves, sobre todo el pecho y debajo de tu mandíbula. Podíamos estar horas en ese estado. Fue una mirada fugaz. Duró lo que el interno 36 tardó en cruzar Martín de Gainza. Pero no fue una mirada. Te vi. En esos pocos segundos reviví lo mejor de nuestras épocas. Es una cagada pero la domesticación te supedita a estar bajo la tutela de un ser humano. Y hasta que no haya una revolución anti-principista no nos vamos a poder volver a encontrar. La otra posibilidad es aún, hoy, más utópica. Me encantó verte. Aunque sea de lejos. Si vos sos Tango, yo soy Milonga. Te extraño mucho y te voy a adorar por siempre. En este momento siento una opresión gigante en el pecho y una congoja por no sentir el calor de tu orina sobre mis pies. Si shomos dos boludiiiiiiitos...

Inhumano

El hecho del robo no me importa. Mucho menos la alteración de eso que llaman “orden” o “usurpación del dominio privado”. El quid de la cuestión es que me dejaron sin móvil revolucionario. ¿Acaso en una megápolis una bici no es eso? Mientras todos putean, tocan bocina y se stressan en sus hermosos habitáculos de cuatro ruedas, uno sobre dos pedalea, tararea una canción alegre esquivando puteadas y masas de hierros y chapas. Por lo menos hasta que junte unos pé, no tendré esa posibilidad. Mi playera violeta no está más. La dejé dos horas atadas y al volver de la radio la cadena cortada yacía sobre las baldosas flojas al lado de un sorete de perro. Con el verano golpeando las puertas, voy a tener que volver a elegir entre la fidelidad del 106 y la desfachatez del 181 para regresar de mi casa. No sólo eso, aparte debo soportar el facismo clasista de mi padre y de la mayoría de los “ciudadanos bien” a los que les cuento. Se fue más que una bici. Se fue la bici. Violeta con la pintura salteada, el estén de aluminio nuevo, las gomas anchas, las llantas desalineadas, pedales grandes, el asiento ancho para mi culo jamonero. La verdad que tengo bronca. Con lo que odio el dinero y con las horas que me cuesta ganarme algunos próceres. Espero que el que se la llevó no la haya cambiado por paco. Aún así, es un inhumano, un canalla, no tiene corazón. No me robo un objeto, sino algo casi metafísico. Es como si a un revolucionario le hubiesen llevado el amor, como si a un presidente le dijeran que no existe más su país. No me cortaron las piernas, sólo la cadena.

* foto extraída de aquí: http://cdn.clasificados.com/ar/pictures/photos/000/005/499/vga_000_4737.JPG

Maxi, Cristian y Adrián: ¡presentes!

Se cumplen 8 años del fusilamiento de Maxi, Cristian y Adrián en manos de un policía. All Boys y nada más no quiere dejar en el olvido este aberrante crimen que unificó a Floresta y a All Boys para pedir justicia.

El 2001 fue muy difícil para los hinchas de All Boys. Después de muchos años el equipo descendió a la tercera categoría del fútbol argentino. Pero hubo un hecho mucho más trágico que signó para siempre la historia del barrio de Floresta -también es parte de la historia del club- que fue el asesinato de Maxi, Cristian y Adrián en la madrugada del sábado 29 de diciembre a manos del policía Juan de Dios Velaztiqui. El Albo volvió a la B Nacional. Maxi, Cristian y Adrián jamás regresaron con sus seres queridos.

Los hechos

Así como se terminaba el 2001, también finalizaba el gobierno de De la Rúa. Eran épocas de cacerolazo, marchas, piquetes, protestas y represión estatal. Las fuerzas represivas ya se habían cargado varias víctimas en Plaza de Mayo y en algunas barriadas populares. Maximiliano Tasca (25), Cristian Gómez (25) y Adrián Matassa (23) se encontraban cerca de las tres y media de la madrugada tomando una cerveza en la estación de servicio de Bahía Blanca y Gaona. La televisión reproducía las imágenes de una golpiza que le propinaban a un Federal en Plaza de Mayo cuando Maxi hizo un comentario: justificó esa acción como venganza por la represión que se daba día a día en los alrededores de la Casa Rosada. En ese momento el sargento Velaztiqui gritó “¡Basta!”, sacó su arma y los fusiló a los tres.

Velaztiqui arrastró los cuerpos hacia el playón y a uno le apoyó un cuchillo como para simular un robo. Con mucha tranquilidad se acercó a un teléfono público y, con absoluta frialdad, llamó él mismo a la comisaría diciendo que “había matado a 3 cacos”. “La policía intentó al principio cubrirlo, pero era defender lo indefendible”, asegura Elvira Torres, la madre de Cristian. “Fue una masacre. El policía los conocía a los chicos. Cristian y Maxi eran habitué. Lo que hizo fue de una perversidad terrible”, se indigna Aldana Soriano, novia de Adrián.

La solidaridad de los vecinos hizo que, virtualmente, la comisaría 43 estuviese sitiada durante todo el sábado. Desde temprano, los amigos de las víctimas se reunieron en la estación, cortaron el paso de la avenida Gaona y fueron hasta la comisaría. Luego de provocarle un corte al sub-comisario con un piedrazo y tras romper las puertas de vidrio de la seccional, se desató la represión. Más tarde llegó la Infantería y Floresta se convirtió en un campo de batalla.

“Fue brutal. La gente se defendía como podía. Los corrieron por todos lados con camiones hidrantes, palos y balas de goma. Tiraban sin discriminar a madres, chicos y abuelas. Fue tremendo.”, recuerda Elvira. Los vecinos de Floresta y muchos hinchas de All Boys combatieron con la Policía hasta casi las siete de la tarde.

El asesinato de los chicos de Floresta se dio en un contexto de crisis económica y no es un dato menor. La abogada María del Carmen Verdú de la Coordinadora contra la Represión Policial e Institucional (CORREPI) asegura que en esa situación financiera y de protesta social, el Estado agudiza la represión: “Lo que pasó en 2001, y lo que pasa hoy, es un claro ejemplo. Tanto en 2001 como ahora vemos un fuerte incremento en las muertes por parte de las fuerzas estatales”. En la presentación del archivo 2009 que se hizo el mes pasado en Plaza de Mayo, CORREPI afirmó que durante la democracia 2.826 personas fueron asesinadas por las fuerzas estatales.

Pese a esto, los vecinos siguieron unidos tras la represión policial e iniciaron espontáneamente, el mismo sábado, la primera de las 23 marchas para pedir Justicia. Fueron años de hacer el recorrido Gaona-Segurola-Juan B. Justo-Cuenca con el barrio unido, lleno de remeras de All Boys, con la solidaridad de hinchas de Temperley y hasta algunos de Chicago, arengando consignas contra la Policía y pidiendo Justicia por la masacre. En aquellos momentos no existieron las diferencias de barrio y de colores, tampoco la distancia dentro del propio All Boys.

Durante varios días, Floresta despertó con la Guardia de Infantería apostada en la esquina de la 43. La violencia y la represión no se volvieron a repetir. Los chicos fueron velados y hubo algunos arrestos más mientras algunos amigos intentaban cortar la avenida Juan B. Justo.

Así fue que el barrio y All Boys se solidarizaron y comprometieron con la masacre. Velaztiqui fue condenado a prisión perpetua por “homicidio calificado con alevosía” en 2003. En el juicio pidió perdón a su familia, a Dios y a la Policía. Jamás a los familiares y a amigos de las víctimas.

La novia

Aldana Soriano y Adrián Matassa habían empezado a salir. Ella es hincha del Albo y en 2001 trabajaba en la inmobiliaria con el padre de Adrián. El sábado 29 de diciembre fue a trabajar como cualquier día. No había hablado con su chico la noche anterior. Al llegar al local, estaba cerrado y justó llegó Enrique con la noticia sobre su hijo: “Adrián se murió”.

“Le pegué una piña a la pared, al vidrio y después no tengo ni idea de lo que hice”, rememora conmovida Aldana. Tiene guardado un mechón de pelo de su novio y se sigue viendo con la familia Matassa. Estuvo 3 meses sin salir de la casa. Dice que la angustia y la bronca ya se le pasaron, pero que extraña al gordo dulce, demostrativo y especial Adrián.

“Un mes antes de su muerte él me dijo: ‘Yo me voy a morir joven. Yo ya viví mi vida’. Y el 29 de diciembre no lo tuve más. Lo extraño un montón”, comenta con los ojos llorosos.

La madre

Elvira tiene la piel oscura y las ojeras bien marcadas como su hijo “el Gallego”. Se enteró del fusilamiento porque un compañero de trabajo del padre de Cristian la llamó por teléfono y le pidió que vaya a la estación. “Cuando llegué, el cuerpo todavía estaba caliente y lo abracé. Estaba lleno de policías, lleno de sangre.”, recuerda acongojada.

Cristian había ido a un asado, volvió a su casa y cuando subía el ascensor se dio cuenta que no tenía cigarrillos. Bajó y fue hacia la estación donde se encontró con los demás. Velaztiqui lo asesinó.

El homicida el año que viene cumplirá 70 y tratará de conseguir la prisión domiciliaria. Elvira confía en la Justicia: “Él ya la pidió en junio del año pasado. Los jueces decidieron negarle la libertad. Le dijeron que vaya a pedirla en 2021. Esperemos que vuelvan a tener el mismo criterio”.

Así recuerda a su bebé: “El Gallego era un loco lindo. Le gustaba el arte, la música, tocaba el bajo. Tenía miles de amigos de todas las edades y en todos lados. Era fana de Los Redondos. Era un divino, un dulce, pegote, mamero, el bebé de la casa, un gran hermano. Era loco por Floresta y por All Boys”

Con un llanto contagioso, comenta: “Me levanto y me acuesto con Cristian en el corazón. Lo extraño un montón”. Elvira está muy agradecida con el barrio: “La palabra gracias me queda chica. Floresta los tomó como hijos a nuestros chicos.”

El martes 29 de este mes se cumplirán 8 años de esta masacre que marcó para siempre a Floresta. Tres chicos nacidos en el barrio fueron asesinados. Podría haber sido cualquiera. Muchos dirán ¿qué tiene que ver esto con el fútbol? Mucho. Por lo menos para los que piensan que un club no es sólo una pelotita y 22 tipos détras de ella. Una institución se construye con la identificación y el compromiso social para contener y unificar a un grupo. Este es un homenaje para Maxi, Cristian y Adrián. Floresta y All Boys jamás los olvidarán.

* Nota publicada en el nº 9 "All Boys y nada más"

* ilustración de Joaquín Maito

Señor periodista:
la VERDAD y el PERIODISMO INDEPENDIENTE no existen. No se mienta ni le siga mintiendo a eso que ustedes llaman "la gente". La verdad como algo absoluto es tener una noción metafísica de ella. El periodismo independiente jamás existirá ya que todos tienen sus intereses. Desde Rodolfo Walsh hasta Mariano Grandona. Deje de ser el principal burócrata al servicio de reproducir la ideología dominante. Seguramente no se de cuenta de esto, ya que quien cree en verdades absolutas es un santurrón que se cree independiente.

Almohada

Hay veces que creo que es culpa de la almohada. O de esa necesidad biológica de dormir. Por momentos creo que es culpa de Silvio, de Pablo, de los cumbieros, de los escritores, los cantores, los novios, los poetas y los amantes. Los días ya no son terribles sino largos y llenos de actividades. Pero sin embargo al terminar y al empezar el día… Una madre que perdió a un hijo hace 8 años me dijo: “Me acuesto y me levanto con Cristian en el corazón”. ¿Será culpa de la almohada? ¿O del corazón?

De virar esta tierra de una vez

Cuando consigas y metas piden su paredón,
la palabra es de ustedes,
me callo por pudor.
La palabra es de ustedes,
me callo por pudor.

Socialismo o barbarie

Lo proclamó Rosa de Luxemburgo avizorando la crisis del ’30 antes de ser asesinada. Castoriadis -el filósofo rebelde- retomó el grito de guerra al anticipar la caída del “comunismo” burocrático y opresor. Se pintaron paredes con esas palabras. Se crearon partidos y movimientos. Se alzaron banderas. O salvamos juntos al planeta de su actual proceso de aniquilación o nos dejamos aplastar por el capitalismo salvaje. Socialismo o barbarie. Compartir y defender la naturaleza amenazada o consagrar la muerte en vida para las viejas y nuevas generaciones. En el medio observamos desconcertados y atentos el derrumbe cotidiano. El porvenir es largo. Pero hay que abrir el paraguas antes de la lluvia. Una vez más el paraguas. Socialismo o barbarie.

Texto y foto extraída de http://suspendelviaje.blogspot.com/2009/12/socialismo-o-barbarie.html

¡Muchas gracias Luis!

Señor Licenciado:
los SERES HUMANOS no son RECURSOS. Seguramente le resulten estériles estas palabras, ya que usted es otro recurso abocado a reclutar seres humanos como si fuesen recursos.

R.F.M.

Cuanto más arriba haya, más abajo habrá también

Fiebre

La clase de lógica en filosofía en Puán lo encontró admirado por como ella increpaba a unos militantes de un partido de la facu por haber puesto un cartel de campaña sobre una pintada por la aparición de Luciano Arruga. En otra clase la volvió a ver, esta vez discutiendo teoría con una profesora sobre materialismo histórico. Él la apoyó enseguida mientras los demás compañeros la miraban como si fuese una desubicada. Militaba en MST. La piel blanca, la mente abierta. Él militaba pero en una agencia de contra-información. Se habían prometido birrear y charlar profundamente. Vivían cerca del centro geográfico de la ciudad pero se juntaron en el parque Avellaneda; se sentían más cómodos cerca de los barrios obreros del sur. Entre debates sobre luchas de trabajadores y burocracias sindicales en el país, las comparaciones con los gobiernos burgueses de Chávez y Evo -concluyeron que lo son porque fueron elegidos bajo la democracia capitalista- y lo empíricamente comprobable con las teorías de distintas corrientes teóricas de filosofía. Entre Heineken-Quilmes-Palermo (en ese orden) se sucedieron los debates, discusiones y peleas, hasta que llegaron los besos muy a pesar de que no se gustaban tanto físicamente. A los besos le sigueron las caricias y la entonada de la malta hizo que alguna mano se pierda entre las ropas y las carnes y luego la confesión que lo sorprendió más por lo previsible que por lo inesperado: “Mi novio me debe estar esperando en casa pero no pasa nada. Se debe imaginar que estoy con alguien. Tenemos una relación muy abierta. Si queremos estar con otra persona, nos respetamos. A mí me gustas y por lo menos nos podemos echar medio polvo en esta arboleda”. Por los manifiestos corporales y de sus palabras, llegó a la conclusión que tenía fiebre uterina. Tan pasmado quedó que no emitió más sonido que los gemidos de los 3 medios que se perdieron entre los sauces, robles y la casa de Nicolás Avellaneda.

Foto extraída de aquí: http://www.nlm.nih.gov/medlineplus/spanish/ency/images/ency/fullsize/19263.jpg

Oh niña rasta!

Qué locura! Hacía tanto que no sentía algo así. Algo me atrajo. Puede que haya sido el olor a mezcla de desodorante dulce y marihuana, la profundidad de esos ojos rojos café o el escucharte increpando a un policía para que vaya, como mínimo, a la escuela. O tal vez la mezcla de las tres cosas. Quedé mirándote tan pasmado que pensaste que quería de eso que fumabas. Te sorprendiste y hasta soltaste una carcajada cuando te respondí que me pega más la vida y la cotidianeidad. Movías tu cuerpo como una viborita larga y finita que se pasea por mi jardín. Las caderas se encastraban como rastis en mi pelvis y la pollera larga escondía a la perfección tus piernas no tan perfectas que tanto me gustaron aunque al tocarlas se notaba que no te sabés depilar bien. Esas rastas locas y castañas combinaban a tono con los pelos de mi pechio. Jamás hubiese imaginado que tu pasión rasta te llevara a hacerte los dreadlock's en la entrada a Jamaica. Oh niña rasta…! Tan joven, tan flaca, tan rasta. Quizás no te vea más. Tal vez te vuelva a ver en un recital. "La vida es una tómbola". Pero cada día que vuelva abrir la cajita y vea tu rasta castaña entrelazada con la mía, me acordaré de la locura que me hiciste sentir.

Foto extraída de aquí: http://www.rastascoty.com.ar/fotosurl/492095-4780645.jpg

Esos momentos

Son minutos, segundos en que la tristeza contenida se transforma en agua salada que cae de mis ojos. Esos en los que me pregunto ¿por qué? ¿por qué?. Es ese momento en el que tengo ganas de creer en un dios para creeerme una esperanza, en el que se cruzan pensamientos suicidas y en el que me siento un miserable. Son esos en los que te extraño y te necesito más que nunca. Momentos en que la vida no vale nada. En los que otro niño murió de hambre y un hombre fue explotado por otro hombre. Son aquellos en los que todo sería más tolerante si estuvieses a mi lado. Dicen que son momentos. Esos momentos -aclaro yo- en los que no existen respuestas y el futuro es más incierto todavía.